la luce alta dell’estate a Patrasso
le spezie colorate a Istanbul, che solo a guardarle solleticano il naso
il vento che arriva dall’oceano sulla costa di Galway
i sorrisi di mamma e papà che ballano alla sagra di Ipplis
l’ombra dello Stari Most sulla Neretva
le campane che suonano a festa a Buttrio
la Jadranska Magistrala con il sole dorato e il blu cobalto del mare
una birra fresca in un biergarten di Monaco
il panorama dal treno sulla costiera di Trieste
le montagne innevate sopra Sarajevo
le sorgenti del Danubio nella Foresta Nera
i tuffi dal molo del porto di Silo
l’eclisse totale di sole vicino a Graz
i piedi nell’acqua e nella sabbia di Grado
la vista quotidiana sul monte Quarin
la giustizia che si manifesta
la prima pagina di molti libri
e poi la loro ultima pagina
il primo articolo pubblicato con la mia firma
il profumo del pane appena sfornato
il dolore più grande provato e la gioia più luminosa vissuta
tutti i brindisi con il quale ho festeggiato

Il concerto

Quando ho scoperto che Amira Medunjanin avrebbe cantato a Sežana, ho comprato subito il biglietto.
Fra le mie parole su La cotogna di Istanbul, avevo scelto la sua voce per farti ascoltare Žute dunje: te la ricordi?

Lunedì sera lo spettacolo è stato indimenticabile.
Lei, fra l’altro, coccolissima: ha parlato un sacco con il pubblico. E deve essere anche molto simpatica perché tutti ridevano. L’unico momento che ho tradotto è stato quando ha chiesto se c’era qualcuno dalla Bosnia Erzegovina: e lì, a gruppetti, hanno risposto “da Sarajevo”, “da Banja Luka”, “da Sanski Most” e mi pare anche “da Doboj”. (Ho compreso la domanda dalle risposte che ha ricevuto!)
Attorno a me c’erano persone di tutte le età: a testimoniare il fatto che canta una musica veramente senza tempo. Mi ha colpito soprattutto un trio composto da ragazzinaadolescente-mammaadulta-nonnaanziana.
E mi è piaciuto vedere il pubblico accompagnare a tratti la voce di Amira: quasi sussurrando. Come a dire: non voglio disturbare, ma voglio esserci.
Il prossimo 18 aprile ha in programma un concerto a Mostar: quasi, quasi…
Per rimanere più in zona, sarà a Radovljica (vicino a Bled) il 15 e il 16 maggio.

I tre musicisti:
chitarra e liuto: Zoran Majstorovic
fisarmonica: Antonio Vrbički
violino: Leopold Stašić

L'articolo Amira Medunjanin e la sua musica proviene da Laltrove.

Potrei fare una classifica dei libri di Paolo Rumiz? Mi chiedo. No. Mi rispondo. Me la faccio e me la dico perché in realtà avrei potuto portare qua qualunque altro suo libro, ma alla fine ho scelto La cotogna di Istanbul perché, in fondo, li racchiude un po’ tutti (o quasi).
È una ballata. Dice il sottotitolo. Ed è vero perché il ritmo del verso incita alla cadenza, al movimento, all’ondeggiare.
Ma io l’ho vissuto più come un sogno, un dormiveglia, in cui reale e onirico si diffondevano, si intrecciavano, si dissolvevano. Tanto era potente, e tanto era a tratti surreale, la storia narrata.
Prima di continuare nella lettura, fai un salto qua. Ti aspetto, vai pure.

Žute dunje sono le gialle mele cotogne disegnate sulla copertina del libro. La canzone è una sevdalinka (una parola che solo a pronunciarla mi vengono le lacrime agli occhi e mi ritrovo a camminare fra le strade di Tuzla o di Mostar nelle fresche e scure sere autunnali del 2005). Si tratta di un genere musicale popolare diffuso in tutti gli stati della ex Jugoslavia, sorto in Bosnia ed Erzegovina, e da sempre lì suonato e cantato, tanto da sempre che non si sa chi ha scritto molte di queste canzoni. Il filo conduttore di questa musica è la malinconia. Perché? Ora ti spiego. Attenzione che si parte da lontano. Dalla parola turca sevda, che deriva dalla parola araba sawda: bile nera. Malinconia deriva dal greco antico melankholía, un composto di mélas, nero, e kholḗ , bile: bile nera. Chiuso il cerchio.

E insomma, anche se non capisci le parole, in queste sevdalinke percepisci il desiderio di amare e l’ostacolo che impedisce l’amore, in un misto continuo di gioia e poi di sofferenza, di avvicinamento seguito subito dall’allontanamento. In questa musica che si innalza da lontano, e porta con sé spezie ottomane restituite dal vento e ingredienti sefarditi, cresciuti in Spagna e maturati in Bosnia.
Bene, se la canzone non ti è piaciuta, puoi smettere di leggere. Perché quella canzone è il fulcro de La cotogna di Istanbul: da lì tutto si emana e si espande, e lì tutto ha ritorno.

Sarajevo, Vienna, Trieste, Istanbul, Budapest, Stiria, Atene: una carta geografica che per me è una carta dell’anima. Luoghi e volti che mi appartengono. O forse io appartengo a loro.
Il centro di tutto potrebbe essere Sarajevo. Sì, potrebbe. Lo lascio decidere a te, perché ci sono altri nomi che si contendono questo primato. Il Kahlenberg, un colle a pochi chilometri da Vienna. Vienna, la capitale dell’impero. Istanbul, la capitale di un altro impero. Trieste, la capitale dei miei pensieri.
Unisci questi luoghi con il passo cadente del verso. Quel verso endecasillabo che a scuola frega tutti: non è un verso con undici sillabe, ma è un verso il cui accento tonico cade sulla decima sillaba. E così tieni il ritmo, con il passo, con il battito del cuore. Troverai la bellezza del cammino, la sua lentezza e la possibilità di scoperta che si svela fra i passi e i respiri.
Camminerai lungo le strade percorse dall’amore fra Max e Maša, soffiato per la prima volta fra la neve di Sarajevo e condotto fino alle rive del Bosforo, attraverso le vene profonde dei Balcani.
Cammini e scavi. Cammini e lasci il tuo passo impresso nella terra. Cammini e piangi. Cammini e bevi. Cammini e mangi. Cammini e abbracci. Cammini e poi ritorni.

L'articolo La cotogna di Istanbul proviene da Laltrove.